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SUMMARY:Mónica Valenciano. En una mota de polvo…
DESCRIPTION:  \nSe trata de una puesta en juego sucediendo\, \na partir de una Constelación-laberinto de 16 Imágenes a revelar in-situ. \n  \n     En el movimiento de las imágenes se barajan múltiples cuerpos\, tiempos y texturas \, \n   des-cubriendo relaciones inesperadas que siembran el espacio de una la llamada . \n  \n     Acuden parpadeos de una presencia común y cante…  \n  desde esa mota de polvo\, la acogida posible de un soplo \n  s-acude y danza . \n  \nA través de este proceso de impregnación – con-movida por el imaginario de Tapies \,  \n  escucho el semillero de su resonancia . \n  \n      Des-plegar la voz del cuerpo escondido en el cuerpo que baila \n  al encuentro de esa polifonía que más que explicar… \n  implica \, modos de habitar el suceder mismo dentro – tras – bajo – entre – con – lo que hay \n  muerde la memoria ? \n  los puntos\, son de la cicatriz ? \n  y el aire\, lo ves ? \n  \n  – Dejar ver aquella llamada en la que algo se presenta  \n  – Generar la potencialidad del acontecer como modo de surgimiento . \n  \n       –  … .  . .   ..    . \n  \n                     ” El acontecimiento se esconde plegado en el tránsito entre uno y otro gesto \,  \n                 así todo instante es potencialmente una puerta que se abre ..”(Pascal Quignard). \n  \n * Dar cuerpo a las imágenes .. Invitan :  \n  \n     Restos de una risa en las nubes – atentamente sopla lo que ves – bailar el palpitar de un hueco – lo que arrastra ese golpe \, lo ves ? – circuitos de un aroma dentro – convertirte en lo que ves – un desmayo de la luna en tu rostro. \n  \n TR_ES PASAJES PARA UNA CORPOGRAFÏA POSIBLE :  \n  \n                       En el lugar de los pasos perdidos  \n                         la puerta llama\, hiere y se divierte  \n                           asomando en el despiste deja ver – \n                            lo invisible en el centro del acecho \, \n                              juega un soplo de cenizas al vuelo  \n                               entre los panes y los peces se contonea el espanto \, \n                                el momento nómada canta  \n                                  borracho tropieza en un niño  \n                                   donde rompen las letras  \n                                     me re-une la canción\, dice  \n                                       precipicio que callo. \n  \n                                        Aquí el temblor de la piedra  \n                                       lentamente cae desplegando  \n                                      tiempo reversible  \n                                     de un mundo desmayado sobre el ala\, \n                                    aquí soplan huesos escondidos  \n                                   arrullando el instante llega  \n                                  a ver un asombro bailar  \n                                 a cicatrices el viento y \n                                mar adentro la distancia a gritos que tocar. \n                               Aquí era cualquier parte. \n  \n                                                                                                                                                                                                                                  9 puertas y el palpito  \n                                                                                                                                                                                                                               entre los dedos un chasquido \n                                                                                                                                                                                                                            es la banda sonora \, \n                                                                                                                                                                                                                            en el fondo soy el perro  \n                                                                                                                                                                                                                              que olfatea entre las hojas caídas \n                                                                                                                                                                                                                                 ese hueco aún sin nombre  \n                                                                                                   \n                                                                                                                                                                                                                                                           entrada libre  \n 
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