Mónica Valenciano. En una mota de polvo…

Se trata de una puesta en juego sucediendo,

a partir de una Constelación-laberinto de 16 Imágenes a revelar in-situ.

     En el movimiento de las imágenes se barajan múltiples cuerpos, tiempos y texturas ,

   des-cubriendo relaciones inesperadas que siembran el espacio de una la llamada .

     Acuden parpadeos de una presencia común y cante… 

  desde esa mota de polvo, la acogida posible de un soplo

  s-acude y danza .

A través de este proceso de impregnación – con-movida por el imaginario de Tapies , 

  escucho el semillero de su resonancia .

      Des-plegar la voz del cuerpo escondido en el cuerpo que baila

  al encuentro de esa polifonía que más que explicar…

  implica , modos de habitar el suceder mismo dentro – tras – bajo – entre – con – lo que hay

  muerde la memoria ?

  los puntos, son de la cicatriz ?

  y el aire, lo ves ?

  – Dejar ver aquella llamada en la que algo se presenta 

  – Generar la potencialidad del acontecer como modo de surgimiento .

       –  … .  . .   ..    .

                     ” El acontecimiento se esconde plegado en el tránsito entre uno y otro gesto , 

                 así todo instante es potencialmente una puerta que se abre ..”(Pascal Quignard).

 * Dar cuerpo a las imágenes .. Invitan : 

     Restos de una risa en las nubes – atentamente sopla lo que ves – bailar el palpitar de un hueco – lo que arrastra ese golpe , lo ves ? – circuitos de un aroma dentro – convertirte en lo que ves – un desmayo de la luna en tu rostro.

 TR_ES PASAJES PARA UNA CORPOGRAFÏA POSIBLE : 

                       En el lugar de los pasos perdidos 

                         la puerta llama, hiere y se divierte 

                           asomando en el despiste deja ver –

                            lo invisible en el centro del acecho ,

                              juega un soplo de cenizas al vuelo 

                               entre los panes y los peces se contonea el espanto ,

                                el momento nómada canta 

                                  borracho tropieza en un niño 

                                   donde rompen las letras 

                                     me re-une la canción, dice 

                                       precipicio que callo.

                                        Aquí el temblor de la piedra 

                                       lentamente cae desplegando 

                                      tiempo reversible 

                                     de un mundo desmayado sobre el ala,

                                    aquí soplan huesos escondidos 

                                   arrullando el instante llega 

                                  a ver un asombro bailar 

                                 a cicatrices el viento y

                                mar adentro la distancia a gritos que tocar.

                               Aquí era cualquier parte.

                                                                                                                                                                                                                                  9 puertas y el palpito 

                                                                                                                                                                                                                               entre los dedos un chasquido

                                                                                                                                                                                                                            es la banda sonora ,

                                                                                                                                                                                                                            en el fondo soy el perro 

                                                                                                                                                                                                                              que olfatea entre las hojas caídas

                                                                                                                                                                                                                                 ese hueco aún sin nombre 

                                                                                                                                                                                                                                                           entrada libre